|l'irrevérénce de la mer|

Hoy no me importa nada. El mundo podría estallar en mil pedacitos que mi mente seguiría diciéndome lo mismo que hasta ahora. No sé dónde estoy, no sé dónde estás; quiero correr. Suena el timbre, Juan viene a buscarme. De pronto todos se confabularon para conseguir que despeje mi cuerpo y me 'active'. Me río. 1.04. Abandono mi habitación, me pongo 'esa' remera y salgo a la calle. Un Gol negro y mis amigos dentro me esperan, cierro la puerta y me subo en él. Música, charlas, risas, noches de levante. La ciudad se inunda de luces y de gentes dispuestas a disfrutar y exprimir la noche de luna llena que se refleja sobre el río y que promete paraísos. Llegamos al bar de costumbre para esta época del año. Entramos y rápidamente nos encontramos formando parte de un todo conocido; saludos, gentes, caras, charlas banales. 1.54. Mis amigos se encuentran con sus novias, las amigas de las novias y las amigas de las amigas de las novias de mis amigos. Me presentan, me incitan al cham...

El tren salió. El viaje fue largo y extenuante. ... María lo estaba esperando con la pasta servida y Damiano llegó con el pan y el vino.

MUERTE .................................... Mariana dice : vi un cuerpo muerto inherte frío pesado irreconocible ........................... Nico dice : la peor necesidad cuando muere alguien para mi es eso q dijiste vos recién que hace 1 semana estaba con vos... podias hablar, que te podia mirar... y hoy es imposible. como la necesidad humana de tener, más allá que no lo use, de tener la posibilidad ... *

raquítico tétrico ataúd su tapa en una esquina Cristo despintado patas rococó olor a muerto gente reunida, mucha gente reunida dando vueltas gente viva en torno a un cuerpo muerto despidiéndose, saludando Baboso Rotoso Morboso

La imagen lo decia todo. La cama de dos plazas donde alguna vez fueron dos, era ocupada por él, o por los rastros que quedaban de aquel que había sido alguna vez. Un cuadro de Frida pintado con acuarelas vencidas. Una imagen que pide a gritos ser llevada por el tiempo y extinguirse en el espacio junto con sus quejidos de dolor. Susurros que trae el viento pronunciando maldiciones contra el destino, sin fuerzas siquiera para mover su cuerpo tendido. Extendido entre sábanas floreadas sólo huesos y algo de piel, imagen viva de la devastación. Unos cables lo atan de éste lado de la vida, le succionan los restos de autonomía que se evaporan con cada nuevo juguito feliz. Un tanque de aire en su mollera le sirve como globo de carga; la máscara para recuperar el oxígeno que lo ahoga aún más. Sus pupilas se relajan y al momento de soñar lucha contra la alopatía abriendo los ojos abruptamente, buscando encontrar manos que orienten sus poros y lo devuelvan a la cama del cuarto que construyó con s...

el indestructible creíase todos a su alrededor lo elevaban, lo colgaban, lo ensimismaban al mismo pedestal que sostenía su figura. Él vigilaba desde ahí los insectos, las aves, las cobras, diez caballos y fuerza en minutos de continua lucha la vida, la guerra, la lucha y la vida. la muerte.

Su placer era la pesca. Se arremangaba el pantalón hasta las rodillas y sus pies en el agua pisaban indiscriminadamente almejas y piedras. Con la precisión de un coreógrafo estiraba su columna, posicionaba sus manos y sumergía la red en el agua turbia. Lo intentaba una y otra vez, y fracasaba una y otra vez. En cierto ocaso anaranjado, después de tanta dedicación devota en vano y ya viejo solitario, descubrió que la red estaba enrredada en un ovillo causante del impedimento de éxito concreto. Un corazón latiendo a fuego lento era lo oprimido entre sogas. Desató el nudo, y la cajita de su pecho abrió el cajón.

Si el mar tuviera un nombre... Una botella viajera, un papiro expirado hace ya tiempo, una huella de amor y una cuenta pendiente.

¿De qué estados unidos me quiero separar?

Los ojos estaban bien abiertos, o al menos eso creía. La luz zambullía destellos en ellos y por momentos se sentía viajando, en otro espacio y tiempo ajenos, distantes. Miraba a un lado y al otro, deteniendo la visión en cada puertita que se iba entonando, que se iba abriendo, que se iba cerrando. Sufría, lloraba, pensaba y reía. Temía perder, y ser portador de tanto. Pero amaba la vida por sobre todo. Amaba aquel perfume que emanaba la piel que golpea el agua. Soñaba con poder beber la miel de la carne que se derretía por sus pezones. Deseaba robarle el corazón. Pero mientras caminaba, la puertita de su alma había pasado de largo y se había cerrado a sus espaldas. Se sentó a pensar, a llorar, a suspirar por la cerradura; a gritarle su nombre, a exponerle proyectos compartidos... podía ver sus ojos del otro lado, inundados de vino y de reproches. Pero las paredes de aire se construyen. Ella llora su vino empapando las flores que la rodean y que le abren sus capullos para embriagarse de...

La vida como historia de los desecuentros. Se absorve cada encuentro y son tan sólo momentos. Aquel concepto erróneo de un individuo, de una identidad se cae como granizo frente a la circunstancia dialéctica del movimiento. No poder ver más allá de la pared no implica estar ciego, implica una circunstancia, implica una pared con una textura y un color determinado. Creamos paredes para ordenar, para cercar, para alejar, para contener. ¿Qué pared derrumbo hoy? La misma cantidad que genero. Es un ida y vuelta.

El primer dedito buscó un huevito podrido y lo metió por el ombliguito. El segundo lo cocinó y lo llevó por corriente intravenosa del cerebelo al metatarso. El tercer dedito lo peló; sacó las capas protectoras y mostró un corazoncito desprotejido. El cuarto lo saló y lo condimentó con un poquito de dolor, unos granos de tristeza y una pizca de temor. Y esta pícara metástasis, se lo comió.

Veintiseis años y la tristeza le corre por las venas. Tenía arrugas en la mente y canas en sus órganos. Tanta vida. Sólo miseria y soledad. Los ecos de lo que alguna vez fue su risa a años luz. ¿En qué se fueron los minutos? No lo sabe. Buscando llegar... ¿Llegar a dónde? No lo sabe. Donde suponía estaba la fórmula de la felicidad. jajajajajajajajajaja. Se chocó contra un poste apagó el tocadiscos y rió.

Su vida era sólo eso, una vida más. La masificación del concepto de "la vida" le quitaba toda esperanza de encontrar una excusa idiota para abandonar el cuestionamiento constante. Cualquier intento de sentirse 'especial' lo hacía sentirse realmente ridículo; veinticinco años de ser un ser completa y enteramente ridículo. Un día, sin más, abrió los ojos. Al igual que en aquel momento donde la catarata de sangre cae sobre la tierra y la burbuja se rompe para henchirnos con una bocanada de aire real, abrió los ojos un largo rato y pensó. Pensar y actuar ¿son causa y efecto? Hasta ahora lo habían sido en contadas ocasiones. Parádojicamente a la íntima relación entre uno y otro existía una larga y espesa brecha entre ellos. Mucho tiempo dedicado a la reflexión y al encierro. Caminó tres pasos hacia la biblioteca y se reencontró con un libro de Virginia que había llegado a sus manos tres meses atrás por una simple casualidad. Lo abrió y la página 194 lo deslumbró con alguna...

Una cama cucheta. Dormía abajo, porque Luz iluminaba con su nombre. Tenía el pelo suelto y algo revuelto, y un pijama añiñado con algunos agujeros históricos. Dormitaba, bañada en transpiración saciada únicamente por un pequeño ventilador al costado derecho de la cama. El verano era cada vez más caliente, y la humedad se metía por todos los rincones. De pronto. Un hálito rodeó su cuerpo yacente. Se metió entre sus dedos y sus cabellos, le acarició la mejilla y reposó en su oído. "Siempre estoy" le dijo, como un susurro del viento, como la hoja de otoño que cae finalmente de aquel roble. Y aquella frase quedó resonando en su mente, un flechazo directo al blanco que perturbó su sueño. La transpiración se le enfrió y un antiguo pánico a la angustia existencial apareció. Abrió los ojos pero le costaba focalizar y darse cuenta dónde estaba. Las maderas de la cama de arriba le simulaban barrotes que cercaban quien sabe qué; la angustia comenzó en un llanto ahogado, casi imperceptib...

Una noche de febrero. El cielo asomaba una luna llena y un millar de estrellas. Un olor a lluvia se transpiraba en cada poro y cien luciérganas se conglomeraban sobre el pasto junto a la ventana. La puerta se abrió y ella apareció. Tenía el pelo del color del viento, el flequillito sobre la frente, y un lunar bajo inmensos ojos café. Un vestidito rojo con un moño y zapatitos con medias a volados completaban la imagen. "Quiero ver el mundo" dijo susurrándose a sí misma. Dió el primer paso. Un oscuro cuervo apareció y le robó su tesoro y se lo llevó volando hacia el cielo. Se paralizó, contuvo el aire y la lágrima, buscó en el cielo, se culpó y se arrancó el moño. "Hay que seguir, no puede ser éste el mundo" afirmó con seguridad. El segundo paso y la hiedra arrasadora comenzó a trepar entre sus piernas, y la cubrió de desconfianza y contuvo su lengua y provocó la náusea. "Soy chiquita, por eso. Hay que crecer entonces" creyó con maldita ingenuidad y se m...

La eterna duda... La protección de aquello que necesita ser protegido y florecer a la vez. Y la mente y el sentimiento, y la razón y la ignoracia, y tu ojo y mi nariz... ¿Mecanismo de defensa o cimientos de pertenencia? ¿Cabeza o pie? Y mis acciones que actúan localmente y las fantasías que flotan por el agua, por la nieve, por la nube, por la arena, por el mar de dudas que choca con el abismo. Y abrimos los ojos, y los cerramos y la vida sigue al estilo chejoviano. Y vivimos sólo un instante donde sentimos encendido cada poro de la piel, cada gota de sangre, cada latido del alma y lo insertamos ingenuamente, indiscutidamente, logicamente y estúpidamente en formas predeterminadas que encajan perfectamente con el modelo estructural de. ¿Por qué? La sombra de la culpa. ¿A dónde? Abriendo alas de azúcar. ¿Por quién? Por el hueco del olmo. Y por millas cuadradas. ¿Y ahora? El ahora. El dejarse ser. Y ser .

Mariana Nariana Niriana Niana Nina

Había una vez... La maldita frase esconde mil ilusiones ilusorias, la promesa del ideal, de la salvación, de la supuesta felicidad. Más allá de esta maldita frase hay una historia que nos invita a perdernos en un desarrollo completo, distinto, peligroso, Imprevisto. ¿Qué se esconde en el orden de lo imprevisto que nos atemoriza tanto?, ¿qué se esconde detrás de la máscara que me pongo cada día o detrás del escudo que lustro con ferviente dedicación? Se esconde la desición. Afuera del cuento de hadas. Tan sólo soy dueña de mis propias desiciones y eso ya es mucho; a veces me sobra, se me escapa de las manos, recurro a que "no me quede más remedio que aceptar las desiciones ajenas". Eso no es mala suerte, eso es cobardía. No hacerse cargo de quien se es, es no ser. Es ser mediante lo externo. Un juguete para. Soy una gaviota. ¿Y qué?. Ser con palabras ajenas. Ser una muñeca de trapo. ¿Y para quién?

Es como si mis pies no pudieran apoyar sus plantas; como si ya nada me uniese completamente con la tierra. Me dedico a volar, a imaginar, a fantasear y cada vez soy mejor en eso. Miedo, miedos... quizás es perder el control de la realidad; quizás es no saber distinguir entre la ficción y aquello que no lo es. Ya todo es realidad y todo es ficción. Ya no hay identidades, ni estereotipos en los que esconderse. Tan sólo soy. Soy. Y no soy. Y el vértigo que me produjo ser y no entender qué, quién, dónde, fue trascendente. El vértigo de perderme. Pero sobre todo, el vértigo a encontrarme.