Rincón
Sus ojos estaban cerrados. Dormía como siempre, acurrucado en la cama del rincón este del cuarto que tantos años fue suyo.
Aquel espacio inmenso de intimidad abría las puertas de la imaginación, las puertas del sueño y la posibilidad. Puertas que se cierran, golpean por la corriente, traban las llaves doradas, cierran mosquiteros y giran.
Mientras rueda entre las sábanas bailando el fox trot del siglo, se empapa de sudor manchando el vestido blanco con las cenizas. Se despierta.
Aquel espacio inmenso de intimidad abría las puertas de la imaginación, las puertas del sueño y la posibilidad. Puertas que se cierran, golpean por la corriente, traban las llaves doradas, cierran mosquiteros y giran.
Mientras rueda entre las sábanas bailando el fox trot del siglo, se empapa de sudor manchando el vestido blanco con las cenizas. Se despierta.
El rincón a kilómetros de la puerta. Un sendero obscuro. Una canción...
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